|
Ниже представлены некоторые стихи Татьяны Проценко.
Добавлено еще 6 стихов. Раздел будет значительно расширен.    * * * Каждый раз поражаюсь - откуда Возникают живые слова? Не постичь мне механики чуда - Путь иголки не ведает шва. Но в стальную петельку верблюду Вновь и вновь пролезать, словно нить. Каждый раз поражаюсь - откуда Возникает желанье творить!.. По пустыне, влеком миражами, Продолжает идти караван. Ведь поклажа, меня поражая, Предназначена Богу и вам. * * * Измотай мое сердце стихами, Чтоб не ведая, что я творю, Отдала, как молитву во храме, Вдохновенье за душу твою. Может быть, эта малая лепта Будет стоить великих даров, Ведь любовь - это все для поэта, Кроме ровно-рифмованных слов. * * * Замешанные на молчаньи, Слова становятся вкусны, Так с наступлением весны Мы лакомимся куличами. Как кумачовое яйцо, Круглит перо ладони луза. Мы похристосуемся с Музой, Ко мне придвинувшей лицо. * * * Печален вечер октября. Початы тучи - дождь сочится. И сердце, словно гость, стучится В надежде - двери отворят. Пишу вдогонку летним дням: "Придите вновь, тепло даруйте!" Но по термометровой ртути Видать, что все идет к дождям. Пора, пора забыть тебя... Сама природа мне диктует Сменить на точку запятую В печальный вечер октября. * * * Штурмуя бастион листа, Чем жертвую в свою победу? - Поляжет слов пустых полста И то все сторону по эту. Потом иссякнет арсенал Сравнений, рифм, другий оружий, И дух, что разум осенял Как стяг, падет, уже не нужен. И вдруг, отчаявшись, найду Я тайный ход в осадный город. За то гореть потом в аду, Но орден-стих на грудь наколот! * * * Голые голени тонких рябин Осень занозит дождем. Я передерну пера карабин, Целя на рифму ружье. Это не бог весть, но все-таки дичь, Путает тоже следы, Тоже в тиши ее надо настичь, Перебирая лады. В дебрях словесных привычно кружить, Множа трофеев число... Осень меж тем продолжает дождить, Не наблюдая часов. * * * Сегодня не пишется. В ручке застыли чернила. Душа затуманилась.Чем-то желание сдержано. Никак не отышется нужное слово... Забыла Как чувство зовут, то, что просто дарует надежду нам. И рифмы банальные к слову тому лишь подходят - Факт не утешительный. Хуже: унылый и давящий. С того и печальна я. Пишется плохо сегодня, Простите меня вы за то, дорогие товарищи! * * * Давно душа не возымала "Услады легкия" стихов И к горним высям не взмывала От праха бренных потрохов. Чеканной выправки словам я Не придавала уж давно, Но предавала целованьем То, что не каждому дано. Теперь сижу - пуста, тверёза, Смотрю на белый... потолок И ни поэзии, ни прозы В себе не ощущаю ток. И это страшно. Боже правый! Где я? Где жизнь моя, где смерть?! ...Такой нетворческой расправы Мне не достанет сил стерпеть. * * * Я считаю себя поэтом. Вызывающе? - что вы, нет. Я поэт. Но ведь жить при этом Надо тридцать примерно лет, Мне же больше, и жить охота До праправнуков - в самый раз, Если дочке чуть больше года И морщинки легли у глаз. Кто я есть, кем кажусь - не знаю. Я считаю, что я поэт. И душа напросвет сквозная, А в потемках - тушите свет! * * * Пусть только на единое мгновенье Услышишь то, о чем тебе пишу... Я жертвенное пламя вдохновенья В легчайшем пепле слов преподношу - Им полон лист до края, непочатый (Расколется тут глаз твоих хрусталь)... О, лучше бы молчания печатью Замкнулись недостойные уста! Но начатое вспять не возвратится. Читай же: я люблю тебя, люблю. И все... Легчайший пепел разлетится, Оставив ужас тления углю. * * * Неужели капризная Муза Гнев сменила на милость ко мне?! Минус лег в основание плюса, Плюс - в распутье, а я - на коне. И вонзаю перо, словно шпоры, В белотелые ребра листа, И гудит в голове от напора, И летит за верстою верста... * * * Я не хочу соизмеренья. Оригинал помимо нас, Помимо слуха, вкуса, зренья, Ума помимо Божий глас. Я лишь служу предназначенью, Преображенье раз познав, И не пишу, марая, вчерне, А, как Давидом Голиаф, Лежу, повергнута во прахе Дарованных и взятых слов - Поэт, подобный черепахе В подножьи мировых слонов. * * * Когда, начитавшись великого, Дыхание перевожу, Я попусту Музу не кликаю - Сижу без движенья, слежу Как лист, загорбатясь изогнуто, Не перевернется никак... Конечно, молчание - золото, Но я - неимущий бедняк. * * * Как отмерено - не перемерить, Рвись за грань или тише воды. Остается по-глупому верить, Что живешь соответственно ты. Лишь трудами по выделке дара Ты отметишься в книге судеб И получишь из райских амбаров Не амброзию - воду и хлеб. * * * Я оголила золото пера И вознесла над чистою страницей. О, этот пафос самки комара, Готовой в тело жаркое вонзиться! Я пью с листа - с лица воды не пить. Но это редко, чаще просто поиск: В какую плоть перо свое вонзить, Чтоб писк не слышать, видя просто пропись. ...Еще чуть-чуть и вновь на клюв пера Колпак железный водружу степенно. О, этот пафос гордого орла В обычной мухе, пачкающей стены. * * * Время идет. Пишется... Вновь позабыт сон. Голод в предверьи пиршества И в голове звон. Можно уйти. Не далеко. Ринешься на строку С новой тоской и льешь рекой Слезы - пускай текут. Вот и финал. Господи, Славен Твой промысел. Звуки ушли с голоса, Высыпав на листе. * * * Голубой ручей строки, Водопад стихотворенья... Как целебно омовенье В водах творческой реки. Из руки испить исток Касталийский, заповедный, В заводь выйти, а затем и Отразиться в лужах строк. * * * Разорви кольцо одиночества - Позови меня на огляд! Хоть на день, на час, хоть на полчаса Сгинут полчища плача в ад. Облеки меня лаской-облаком, Обреки меня на восторг - От руки твоей сердца колокол Загудит сильней раз во сто. Не прошу "люби", не ропщу вотще, Но пишу слова про союз. Коль услышишь их - быть счастливейшей, Об ином и думать боюсь. Москва, 1998-2003 (с)1998-2005 Татьяна Проценко Дорога в детство |
